Me gusta tirar con bataclanas y postcoito escuchar a Morphine...pero cuando me emborracho no me creo Bukowski.

Si todos estamparan poleras con "La literatura soy yo" el mundo no sería mejor pero sí sería más imaginario. Y eso es mejor.
Ya me pudre cruzar la capital para ir a un par de clases y luego volver a cruzar la capital para seguir en lo mismo hasta fin de año. Me pudre seguir estudiando, ya debí haber terminado hace rato, aún no lo hago porque entré tarde, cargo con eso como jesucristo llevando una cruz de palo insufrible. Igual prefiero terminar para después trabajar y largarme a un departamento de una habitación y un baño que mire a una calle transitada, rica en aromos o acacios, donde pueda llamar a putas de 80 lucas sin tener que ofrecerle muchas explicaciones a los que viven conmigo (si, me gusta tirar con bataclanas).
Estoy en una etapa de la vida en que ni los mendigos, ni las viejas, ni los hemipléjicos, ni los tetrapléjicos, ni los sensibles, menos los cesantes, me provocan alguna especie de lástima, y eso ayuda a calmar mi ansiedad desmedida en tiempos de caos. También hoy por hoy asisto a la amnesia de lo que simplemente no me interesa. Antes era más promiscuo con los recuerdos, hoy no, hoy selecciono sin nada de esfuerzo lo que quiero retener por más de un corto tiempo. Siempre son cosas que me interesan, como por ejemplo saber cuánta coca se metía antes de tocar. O cuantas veces habrán ensayado antes de grabar esta canción...y cuántas tomas hicieron.
Lo demás hoy por hoy me importa un puto día más del año...o sea cero.

:) Saluditos